Aquellos ojos verdes

Salí del trabajo, atípicamente pronto. Paseaba por el centro de la ciudad, sin prisa, sorteando turistas y disfrutando del sol de media tarde. Al rato, empecé a oir música. Era música cunbana en medio de Barcelona. Allí estaban, tres músicos interpretando "Aquellos ojos verdes", uno de mis boleros favoritos. Me he quedado escuchando,como tantos otros transeúntes. En un momento, una pareja de jubilados, ha empezado a bailar, así, sin más, en medio de la calle, frente a los músicos, en medio del círculo de gente. Los he envidiado. Me habría encantado ser esa abuelita bailando en medio de la calle una canción preciosa. Era un baile sencillo un "agarrao" de toda la vida, pero con una ternura infinita. He vuelto a envidiar a la abuelita. Al acabar la canción los que formábamos el círculo hemos aplaudido.
Los músicos han empezado a tocar una salsa, pero ya se me hacía tarde, los abuelitos no estaban y se me iban los pies. Era el momento de irse.

Ahí va un video de "Carta de una mujer desconocida", una película que fui a ver sólo porque la banda sonora estaba prácticamente entera basada en versiones de esta canción, especialmente la mítica cantada por Nat King Cole que pone música a las imágenes de este "youtube".

Amanecer con olor a pólvora

Era otro amanecer tras una noche sin dormir, una vuelta a casa por la playa, con los zapatos de tacón en la mano, el pelo enmarañado y olor a pólvora en el ambiente. Se oyen las gaviotas que se desperezan, las olas y la brisa, que le eriza la piel.
Había sido una noche memorable, de risas, fiesta, bailes, conversaciones bajo las estrellas, cava, coca y fuegos artificiales, de esas que se recuerdan durante años y que siempre arrancarán una sonrisa de los que la vivieron.
Miraba al suelo, luego al horizonte. Se paró, cerró los ojos e inspiró ese aroma a verbena mezclado con sal marina.
Siguió su camino con paso lento porque no quería que aquella noche se acabara. Había sido perfecta. Se paró de nuevo. Tal vez había sido casi perfecta. Sonrió para si y reinició su camino mientras las olas y las gaviotas ponían música a sus recuerdos.

Recuerdos 2: Capitán Harlock

Siguiendo con el baúl de los recuerdos, uuuu,uuuuu! Me he encontrado el principio de una de mis series preferidas con 10 o 12 años, tal vez. Creo que fue el primer freakie que me gustó, el capitán Harlock. Supongo que era premonitorio o significativo, por lo menos.

Recuerdos: Fly

Sin causa aparente a veces los recuerdos, se manifiestan así, sin más y zas! dicen hola! en una conversación. A veces son recuerdos de la adolescencia y otras de la infancia más tierna. la otra noche le tocó a la época, que, con ocho o diez años, todo lo más, me obsesioné con los aviones. Tenía un libro de la editorial Molino, que no sé si aún existe, que explicaba la historia de la aviación, la evolución, la"actualidad" de aquellos primeros ochenta, claro, las compañías aerias, los distintos modelos de aviones comerciales, incluso un reactor que sobrepasaba la barrera del sonido. me encantaba ese libro. Era la época en que quería ser piloto de aviación, creo que antes de querer ser punk, o tal vez fue después, pero eso ya lo explicaré en otro post.
Recordé cuando, de pequeña, ir a buscar a alguien al aeropuerto era un acontecimiento, pporque no había fingers y si una terraza donde se podían ver despegar los aviones y quedarse medio sorda por el ruido. me veo a mi misma, de la mano de mi padre, mirando este u otro avión y preguntando, como siempre, demasiado, para variar, sobre todo.
Pero saber que un piloto no puede llevar gafas, que en aquella época se tenía que ir al ejército para ser piloto, o por ves a saber qué, aquella obsesión dejo paso a otras, o, al menos perdió intensidad. Eso sí, siempre me ha quedado ese "gustillo" por los aviones y ese disfrutar en el despegue y el aterrizaje que tanto pánico da a otros. Aún hoy, desde una terminal cualquiera, me gusta ver a esos pájaros enormes que me maravillan en cada despegue. Supongo q esa niña que quería ser piloto, sigue ahí.

Una buena mañana

Una buena mañana. Hoy ha empezado bien: es jueves, es decir, se acerca el fin de semana, iré a bailar, también por ser jueves, me he levantado lo suficientemente pronto como para no llegar tarde al trabajo.
Lo raro del caso es que hoy, a diferencia de otros días, al llegar al trabajo no se ha estropeado la jornada. Qué ha habido de distinto hoy? Pues que hoy he aprendido una cantidad considerable de cosas. Me han pasado otra parte de otro sistema a desarrollar. hoy me explicaban la estructura. Y lo que podría haber sido una tediosa reunión de trabajo, ha sido un intercambio dinámico de impresiones y un aprender a hacer, a crear. Y mientras estaba allí he pensado, “oye te lo estás pasando bien” y , tras mucho tiempo, me he sentido, por un momento, bien en el trabajo.
He recordado qué me enganchó a mi actual puesto y por qué aún no me he puesto a buscar otra cosa en serio: Me gusta aprender y crear y, de vez en cuando vale la pena.
No hay quien me entienda....Qué le voy a hacer si aprender me engancha....

Sensualidad, duende o descubriendo la sopa de ajo desde platea

Ultimamente he tenido la oportunidad de ver algunos espectáculos que ma han dado que pensar. La culpa fue de una bailarina, o mejor dicho, de dos. Y reflexioné sobre los paralelismos entre diferentes bailes puramente femeninos y el "duende".
En un fin de semana, he podido disfrutar de la actuación de una bailarina de danza del vientre y otra de flamenco. Si bien es evidente la existencia de la influencia moruna en el flamenco, y que , por tanto ambos bailes se parecen, cómo explicaría las similitudes con oriente, con los bailes de la India , Japón, Tailandia o Birmania?
Pero lo cierto es que las similitudes ahí estaban, en mis narices. Los movimientos de manos, de muñecas, de caderas, los juegos con el vestido o algún accesorio, como un abanico. Esa sensualidad, las miradas, la cabeza, el contoneo, todo juegos para seducir o para entretener. Dando un vistazo al público era evidente, para quién estaba dirijido el entretenimiento. Intenté buscar algún baile insinuante masculino pero no lo encontré: o son danzas de guerra, de victoria o místicas , como la de los hombre que dan vueltas y vueltas en Turquía. Definitivamente la tradición era que la mujer entretiene y el hombre se deja.
Sé que no descubro la sopa de ajo, que ya se sabe, tampoco pretendía dar lecciones a nadie, pero mira, caí entonces, es lo que tiene, mientras miraba a aquella chica con moño y bata de cola y recordaba a la bailarina del día anterior con sus velos o a la chica en aquel teatrillo de Mandalay.
Mientras estaba en éstas, indignada por el machismo que ha dominado cualquier aspecto de la vida, incluyendo mi adorado baile (lo de ser mandadas en los bailes de pareja, ya para qué comentarlo), miré a una de las chicas "del coro", de las que estaban en segundo plano tras la flamenca.
Aquella niña, porque era una cría, tal vez no tuviera la técnica de la bailarina principal, ni su figura,pero tenía "arte", tenía el "duende" que a la otra le faltaba. Disfrutaba con lo que hacía y se le notaba, se la veía de movimiento auténtico, de corazón y no pura pose. Definitivamente me gustó más, aunque no fuera la esvelta gitana del centro y no mirara con cara de pocos amigos al público.
Algo similar me había pasado el día anterior con la de la danza del vientre. Bailaba bien, pero faltaba algo, el algo que ni se compra ni se vende, que no se aprende, que se tiene, o no, le faltaba el fondo, el espíritu, el alma.
Esa es la gran diferencia (como veis sigo descubriendo la sopa de ajo).
Hice un rápido repaso de artistas que hubiera visto con ese punto que hace que un baile pase de bueno a mágico: Barisnikov, Cortés, Frankie Martinez, la chica del teatrillo en Mandalay, Merche Esmeralda... Esta última, combina los dos descubrimientos, la sensualidad de su baile y aquel no sé qué a cada movimiento de su cuerpo, con aquel vestido que parecía una parte más de ella misma, que la seguía sin pedírselo, magnífica, serena y fuerte. Pensé en por qué unos, por muchas horas y técnica esquisita llegarán lejos pero no serán mágicos.
Ese no se qué inato que comunica, sin ser perfecto, como la niña del coro, aquélla que, para mi disgusto, estaba en segundo plano, mientras la otra chica bailaba. Y me salió la vena bruja y criticona y defensora del desfavorecido y pensé que aquella profesora que puso a una en el coro en vez de a la otra sólo vió los pasos que les enseñaba y no el potencial y deseé que algún día, aquella niña de al fondo a la izquierda llegara lejos.

Post 2: Hoy hace día de...

Se desperezó. El día era gris, frío y triste. Caía, incluso, alguna gota de lluvia despistada. Así que cambió sus planes de ir al gimnasio por el de hacer el zángano en la cama. Se hizo la una del mediodía sin que hubiera hecho nada más que abrir un ojo de vez en cuando y darle un vistazo al reloj.
No hacía día de nada o de casi nada. Hacía día de pasarlo en la cama acompañado, de practicar sexo y levantarse sólo para comer. Se desperezó y se rascó la cara que le picaba un poco por la barba que empezaba a asomar.
Estiró un brazo para alcanzar el mando a distancia del equipo de música. Pulsó "play" sin saber muy bien qué es lo que iba a sonar. Y empezaron a desfilar las notas de una bachata. Hacía día de disfrutar en la cama, así que se dio ese placer que no consolaba pero que mataba el hambre, aunque fuera a solas.

Post 1:Primer post extremadamente personal

Estoy nerviosa, de hecho llevo días, nerviosa y frágil. Las razones, varias. Una de ellas, parecerá ridícula, es que esta tarde iré al pueblo donde vive mi ex. Tengo tendencia a encontrarme a gente por la calle y por todos sitios y no me apetece encontrármelo. Desde que lo dejamos me lo he encontrado otras veces, incluso acompañado así que no debería estar nerviosa, pero por alguna sensación extraña, llevo días atacada y paranoica. Siempre todo lo relacionado con él ha estado marcado por coincidencias extrañas, presentimientos, corazonadas y sensaciones.
Así que algo hoy me tiene alerta, me tiene en alerta hace días.
Tal vez es porque es "el ex" por excelencia, porque en su momento creí que era para toda la vida o porque la única vez que he tenido instinto maternal fue con un niño enbrazos en su presencia, o porque la decepción fue demasiado grande pero no me apetece que vuelva a asomarse a mi vida, ni de refilón.
Es duro haber encontrado a alguien que cumpliera todo lo que dice esta canción y que no funcionara.
Así que de nuevo hago referencia a este Somebody del que por fin he encontrado el video original porque en un tiempo encontré a esa persona con la que lo podía compartir y decir todo con una mirada y tres palabras.
A veces me pregunto si eso puede pasar unaa segunda vez en la vida. Ojalá sea así.

Y tú que interpretas?

De un paralelismo entre la interpretación de un cuadro y la de situaciones cotidianas, del arte figurativo, las vanguardias y la abstracción, surgió el otro día, entre broma y broma, el debate sobre lo que pretendía el artista con su obra.. De las fantásticas clases de arte que disfruté ya hace demasiados años como para confesarlos, recuerdo las diferentes funciones del arte, el valor de las obras y los objetivos de las mismas en si. Las obras que buscan la representación de la realidad, las más figurativas, más simbólicas como el románico, las obras que quieren provocar, el arte por el arte, la obra por la obra.
Recordaba aquella evolución en la técnica, el perfeccionamiento de la representación por un lado desde las figuras representadas de perfil del antiguo Egipto hasta a aquella “Coronación de Josefina” de Delacroix. Pero dónde llega la máxima expresión de la plasmación de la realidad en una imagen? Cuando se consigue incluso plasmar la textura y todo detalle? O con la fotografía.?
Así empezaba la explicación de mi profesora para hablarnos de la iconografía, de todo símbolo en la pintura, los matices. Y tras hacer un paseo por la historia del arte de su mano, se paraba en las vanguardias, en el momento en que tras la perfección pasa a ser más importante la obra en si que lo que representa: la fragmentación , “la desconstrucción”, o la materia en si.
Ese mismo paseo hice, hace un tiempo con unos amigos en una sala del Guggenheim de Bilbao en la que aparecían distintas pinturas de las primeras vanguardias hasta llegar a un dripping de Pollock y al “Negro sobre blanco” de Malevich. Aunque ahora me leo y veo una escena de una de esas pelis romanticonas tontas, la de “La sonrisa de la Mona Lisa” , y no querría caer en una explicación simplista y seguramente insuficiente e inexacta, más aún cuando sé que por este blog se pasa a veces gente que de arte sabe un rato largo.
El caso es que aquel recorrido rápido siempre me ha fascinado, más aún cuando el valor de la obra, por el mero hecho de serlo, o por seguir una teoría, un manifiesto, por ser del artista llega a aquel sumum provocador de Manzoni, a su “Mierda de artista”. Me encanta ese guiño suyo como diciendo un “ahora qué interpretáis de esto, ahora lo valorareis también?”.
Así que la valoración de la obra por lo que representa, por lo que es o por lo que sugiere al espectador se combinan. Cuál es la que tiene más valor, cuál es la buena? Cuál es la que tiene más valor, nunca mejor dicho? La visión de la perfección de la ejecución, la materia?
Pero mi profesora, magnífica, no contenta con dejarnos con esas preguntas, esas dudas, nos planteaba hasta qué punto un cuadro figurativo no era interpretable. Realmente no había una intencionalidad, posiblemente doble, triple o cuádruple en retratos incluso, como en aquéllos de Velázquez del Conde-Duque más famoso, sobre un enorme caballo, dominándolo con bravura?
O qué se puede decir de los paisajes románticos de Friedrich, con sus protagonistas de espaldas perdidos?
Pues ahí lo dejo, para el fin de semana.
Me encantaría que los que saben y a veces pasan por aquí dejaran un comentario de experto/a a este post de aficionada que se escaquea en un viernes por la mañana.

La calle del gato

Cuando quiero pensar, templar los nervios o simplemente airearme, camino. En una de ocasiones, al salir del trabajo, fui hacia el centro, algo ausente y dando algún que otro vistazo a alguna tienda. La ruta suele ser siempre bastante parecida: del mar a Santa Maria, de allí a la plaza Sant Jaume y, callejeando, hasta plaza Cataluña. El otro día ese vagar por callejas me llevó a pasar por una de mis calles preferidas, la calle del gato. Este no es el nombre de la calle en sí, de hecho, el nombre oficial es “Banys Nous”, pero para mí es la calle del gato.
Y por qué? Por qué no la calle del perro o del periquito?
Pues porque en aquella calle hay un gato al que le tengo especial cariño.
Allí, entre tiendas de anticuarios, de diseño y una churrería, hay una librería de antiguo en la que se pueden encontrar mil curiosidades de todas las épocas: desde mapas a tebeos, pasando por primeras ediciones y lo más curioso de todo, un gato.
El felino es un gato gordo, blanco a manchas atigradas que duerme encima de los libros o en el escaparate apoyado sobre el pie de una lámpara art decó. No es un gato especialmente simpático. De hecho pasa de todo y mira con cara de “no molesten” a todo aquel que le dice algo. Pero me cae bien, con ese aire pasota y holgazán de gato culto. Así que siempre que paso por esa librería miro si está, me paro un minuto y sonrío al ver su pose grosera.
Lo descubrí hará ya unos ocho o nueve años, cuando trabajaba en el hotel y subía andando hasta Paseo de Gracia para ir a comer a casa antes de correr hacia a la facultad. Una mañana, de esas, probablemente soleada, pasé por aquella calle y algo se movió en el escaparate de la librería. Era el gato, que, ya por entonces, era gordo y distante. Piqué en el cristal con la esperanza que mirara. Me ignoró. Volví a picar. Abrió un ojo, me dedicó una de sus miradas de “no molesten” y escondió las patas bajo su pechera blanca.
Y desde entonces, cada vez que paso por la librería, miro si lo veo y sonrío cuando descubro sus bigotes entre los libros.
Si bien ahora no paso ni mucho menos tanto por allí como entonces, en las últimas ocasiones no lo había visto. Pensé incluso que había muerto. Pero el otro día allí estaba, sobre un cajón lleno de libros allí a fuera, en la calle. Me paré y le rasqué tras una oreja. Abrió un ojo y me miró con esa mirada suya. Mensaje captado. Sonreí y seguí mi camino. Recordé algunos de esos otros paseos, en otros tiempos, en los que me había parado también, en momentos más alegres unos que otros, sola o acompañada. Me pregunto qué tendrá ese gato algo rancio que siempre consigue que sonría.

Post 2: Te gusta conducir?

Amanecía a su espalda. Veia salir el sol por el retrovisor mientras conducía por la autopista vacía. En el horizonte se intuían las montañas y alguna nuve tímida en un cielo que empezaba a ser azul tras dejar atrás la luz roja del amanecer.
Sonaba una canción de Coldplay. No se oía nada más que el motor del coche que circulaba a gran velocidad y la música.
Conducía concentrado en la carretera, en cada curva, en las salidas que tomar. Aunque en su cabeza rondaba algún que otro pensamiento, alguna reflexíon, alguna duda, y uno u otro plan.
Disfrutaba al volante. Le gustaba conducir, más aún así, sin atascos, con aquella luz y buena música. Le daba que pensar a la vez que le relajaba.
Esos momentos le permitián analizar problemas y dudas, le servían para aclararse.
Llegaba a la salida de la autopista para dirigirse a su casa. Se puso en el carril de la derecha para tomar la salida. Pero dudó. Finalmente siguió conduciendo por la autopista, esta vez sin rumbo. Ahora no tenía más que pensar en sus cosas.
condujo durante más de una hora hacia cualquier sitio, con buena música y sin casi coches en la carretera, mientras en su cabeza se agolpaban las ideas y las situaciones. Pero por fin paró. Dió media vuelta y se dirigió a casa.

Post 1:post interactivo

Cada vez tengo más la sensación queeste blog tiene más lectores "en la sombra" que que den la cara. Me encantaría que todos aquellos que pasan por aquí de vez en cuando dejaran un comentario. Así que insto a que los "ocultos" se manifiesten. Que todo aquel que lea este post ponga un coemntario, aunque sea un "hola!"
qué me decís? Vaaaa...venga...hacedme feliz. Tampoco cuesta tanto.

Golosa

Paseaba por la calle distraida, pero con paso firme, sin detenerse en nada. No quería que nada la distrajera de su camino. Tenía prisa. Sin darse cuenta, pisó un chicle.
Maldijo al chicle y a quien lo tiró al suelo y buscó un pañuelo de papel en el bolso. Se apoyó en un escaparate con una mano mientras la otra, armada con el pañuelo, desenganchaba el chicle de la suela del zapato. No se había fijado en lo que se mostraba en el escaparate. Levantó la vista y lo vio. Estaba allí, tras la vitrina. Era un pastel de chocolate abultado, con ondas de nata de crema y virutas de chocolate negro. No podía dejar de mirarlo. Se le hizo la boca agua como al perro de Paulov. Siguió mirando un buen rato tras el cristal. Era el pecado perfecto.
Pero sabía que no podía alcanzarlo. Sabía que, por mucho que mirara, aquel placer de chocolate y crema no acabaría en su paladar. Era alérgica al chocolate, muy a su pesar. Le encantaba pero no podía probarlo. Así que desvió la mirada hacia los otros pasteles: uno de limón, otro de nata...Pero no era lo mismo, no eran perfectos. Hizo amago de entrar en la pastelería pero, ya en la puerta se detuvo, dio media vuelta y se fue. Así que, aún con el pañuelo de papel en la mano, aceleró el paso y siguió su camino. En una papelera, tiró el pañuelo. Caminaba de nuevo a toda prisa.

El Sandy de fresa

Ayer, como quien no quiere la cosa, sin comerlo ni beberlo, me encontré con un Sandy de fresa entre las manos. Hacía años ,creo, que no iba a un restaurante de comida rápida única y exclusivamente para comerme uno. Pero apetecía. Puro capricho, montones de calorías ahí, el sirope de fresa, la vainilla cremosa y, como novedad, minilacasitos por encima de todo ello. Puro vicio.
Qué sensación! La cucharilla de plástico se hundía en el helado. Cazaba algún lacasito y ummm! para dentro. Delicioso.
Y me vi hace quizás más de 15 años, haciendo lo mismo, saboreando un Sandy igual que aquel pero sin lacasitos, en la mesa del fondo del Burger King que había en Paseo de Gracia, esquina calle Caspe. Me veía quinceañera o treceañera incluso, con las amigas, a carcajada limpia, hablando de temas infinitamente más inocentes de los propios de los adolescentes de hoy, y con alguna conversación subida de tono más basada en habladurías e hipótesis que en realidades. Me veía en aquel grupo exclusivamente de niñas, porque no existían los chicos más que en esas habladurías, en otro mundo, en el que un “hola” dicho por un muchacho imberbe daba para horas de debate. Eran tiempos en que tener un amigo era impensable, porque eso te habían , nos habían inculcado, a golpe de uniforme.
Y ayer volvía a ser un poquito adolescente, aunque esta vez la conversación fuera de experiencias reales, muy reales, tal vez demasiado incluso, aunque fueran temas de mayores, y quien tenía delante fuera un amigo, tras haber descubierto, que sí, que se pueden tener amigos, que no muerden y que es fantástico ver el otro lado de las relaciones de pareja . Pero ahí estaba mi Sandy cremoso, y alguna risa “quita-hierro”. Ahí estaba el “me dejas probar?” y ese ummm! que se me escapaba de tanto en tanto al comerme una cucharada de ese “pecado-en-vaso-de-plástico”. Y me di cuenta que el Sandy era el mismo pero que, la que había cambiado era yo, y mucho, y que a aquella adolescente de colegio de monjas ya no era tal. Qué bien me habría ido que alguien me explicara entonces que todo aquello que nos metían en la cabeza eran sandeces. La de tonterías y dolores de cabeza me habría ahorrado que me lo explicaran y no tener que descubrirlo por mi misma.

Desestabilizada

Hoy no puedo escribir. Mi cabeza está en otro sitio, en otra guerra, luchando contra...supongo que contra si misma.
Así que no filosofo,no teorizo, no imagino, ni relato, ni cuento.
De golpe añoro Bagan, en donde los problemas se diluían entre pagodas.
No sé ni qué video de youtube colgar. Algo o alguien, o yo misma me ha zarandeado.
Y si no cuelgo ninguno?
Nadie mejor que Escher para representarlo.

La jaca

Barcelona es un gran andamio, un gran agujero en la acera, placas metálicas...vaya que todo está en obras.
Mi barrio, por supuesto, no se ha librado. Es más, están haciendo obras en la mismísima puerta de mi casa. Así que cada mañana, cuando salgo por la puerta para ir a trabajar, dormida, de mal humor y con prisas me tengo que oir el piropo de turno de alguno de los paletas.
Mientras no sea especialmente grosero, molesta, sí, pero mira, qué le vas a hacer,tampoco se le da importancia, básicamente porque, además, la credibilidad de éstos es cero. Creo que le dirían de todo hasta a un tío vestido de mujer.
En estos días en que "disfruto" de sus dulces palabras, he podido comprobar que los trajes, no les entusiasman, que son más suaves si va una con americana, uno de mis trajes, incluso, solo se mereció un "buenos días" sugerente, y que los tejanos y las camisetas son lo que se lleva la palma.
Hoy, viernes, tocaba tejano y camiseta. Pero hoy sí me molestó bastante. El tono de babosez fue demasiado exagerado. Con voz acarajillada he oido a mi paso un "esa sí es una jacaaaaaa", alargando la a, como aquel "esa playita buenaaaaaa" (eso alguien ya sabe de qué va).
Ecs! de verdad, molesto.
Tengo un compañero de trabajo, uno de esos casi nada machistas (nooooo), que me diría que no me quejara, que mejor que te digan jaca que trotona...en fin...
Cultura de andamio...

Estoicamente en casa

Hoy me he portado bien. Quería ir a bailar pero me he contenido. Vencí la tentación. Aunque he necesitado algunas maniobras para obligarme.
He puesto a lavar las tobilleras. Ycomo sin tobillera no puedo ir a bailar....Aunque reconozco que he visto una farmacia y me tentaba entrar y comprarme otra.
Pero no lo hice. He aguantado. Es como cuando se quiere perder peso y se evitan las tiendas de chucherías, cuando se quiere ahorrar y ni se huele una tienda de ropa, evitando pasar por esta o esa calle, o cuando te gusta alguien que no conviene y te obligas a apartarte (esto salvando las distancias, se entiende).
Pero, cuando he llegado, mi mami, eficiente hasta decir basta, como las supermamás de su generación me habia dejado las tobilleras limpias encima de la cama.
Mierda! Necesitaba doblar mi fuerza de voluntad y no ir a bailar. Es una prueba. me he puesto el pijama, he connectado el pc. Vaaale...me he puesto una canción y he bailado un poquito, pero muy poco.
Sólo me ha faltado atarme a la cama para no salir corrinedo (qué mala frase, por favor). Lo siento, una semana como esta no da para post más profundos.

Post 2: Martes tequila, pero ni me casé ni me embarqué

Tenía que ser el día D, el día en que le cantaba las cuarenta a mi jefe, el día que pedía traslado a gritos, a portazo que te crió, que me quejaba que pase de lo que hago, pero no. Ha sido el día en que me dicen que me espere dos semanas más. Que es difícil ascender rápido pero que hay otra manera, en la que no me va: a escote puro y duro.
Ha sido el día en que también me han pasado otro sistema a desarrollar con el que irás estresada pero bien, siendo bien equivalente a guay.
Así que he salido del trabajo he ido directa al Born. cayeron unos tejanos. después hacia el centro. Cayó una bolsa de chucherías.
Quedé con una amiga. Cayó un margarita.
Y el día dejó de ser tan malo, entre filosofadas, risas y conversaciones que negaría haber tenido, especialmente si me lo preguntara mi madre.
He llegado a casa, con mis tejanos, la bolsa de chuches vacía y una pequeña cogorza, lo normal de un martes, pero ni me casé, ni me embarqué. De hecho decidí que me divorcio de mi trabajo y que l desembarco de la empresa es más necesario que nunca. a ver si dejo de escribir y ataco infojobs de una vez, palabra de "contentilla".

Post 1: Una de esas canciones

Demasiados días malos, demasiados días duros, de esos de urge abrazo, de esos que cuestan, que con una misma pues se va justita. Pero para delante. Eso sí, una canción triste, dura, demasiadas veces cierta, se esté en el lado que se esté.
Adjunto la letra también porque a veces a Alanis cuesta entenderla, al menos a mí.




Uninvited
Like anyone would be
I am flattered by your fascination with me
Like any hot-blooded woman
I have simply wanted an object to crave
But you, you're not allowed
You're uninvited
An unfortunate slight

Must be strangely exciting
To watch the stoic squirm
Must be somewhat heartening
To watch shepherd meet shepherd
But you you're not allowed
You're uninvited
An unfortunate slight

Like any uncharted territory
I must seem greatly intriguing
You speak of my love like
You have experienced love like mine before
But this is not allowed
You're uninvited
An unfortunate slight

I don't think you unworthy
I need a moment to deliberate.

Post 2 para reir y cargar pilas: I want to break free

Este vidio me ha gustado siempre. De pequeña me hacía muchísima gracia ver a Freddy Mercuri vestido de putón pasando el aspirador. Ahora, me sigue haciendo gracia, sobretodo cuando veo que a más de uno le gusta dsifrazarse de mujer con algún pretexto(y no va por nadie) . Pero esta canción, y esta puesta en escena, además, también son un grito al querer que nos dejen ser uno mismo, tener derecho a elegir y, a pegárnosla si hace falta.
Así que me parece una buena elección para empezar la semana: ser como queramos, y ser, sobretodo, todo lo libres que nos dejen.

Post 1 - para pensar: Aleph 0, aleph 1, o hasta el infinito y más allá

He descubierto la teoría por la que cualquier cosa de la que no se tenga prueba tiene una probabilidad que tiende a 0 de ser cierta: La teoría de la diagonal y los números transfinitos de Cantor. No sufrais bloggers no voy a hacer una demostración matemática ni un discurso de teoría de conjuntos. No me ha abducido un extraterrestre. La cuestión es que esta teoría que llega a clasificar a los infinitos dentro de ellos (aleph 0, 1,...),extrapolada a nuestro mundo, este, lleva a implicar que aquello no demostrable,entre tanto infinito, pues es absolutamente improbable.
me gustó la teoría, si es que una teoría matemática puede gustar o no. Me acordé de la explicación de la mejor profesora que he tenido nunca de las teorías, teoremas, y demás. Recordé a aquella mujer menuda, increíblemente inteligente, explicando mil aspectos de la ciencia con la pasión de un artista frente a su obra.
Y recordé algo que siempre decía y me chocaba. Que las teorías nos sirven para explicar la realidad pero son teorías y no leyes por el mero hecho de que tampoco son demostrables. Por qué la teoría de la relatividad o de la evolución y no la ley de la relatividad o de la evolución? Porque no son demostrables. Es un pez que se muerde la cola.
Así que creo que me voy a aprovechar de esta teoría cuando me haga falta, cuando quiera que algo sea imposible, cuando quiera creer en la imposibilidad de algo y, para otras, para las uqe quiera certeza, seguiré con mis esperanzas, mis intuiciones, o la ley de Murphy (que es ley no teoría), que se cumplen más veces que 1 entre el Aleph que sea. Seguramente la aplicaré cuando no toque y no cuando debiera (por pura ley de Murphy).
Seguiré creyendo que las cosas pueden mejorar, que encontraré un trabajo digno, que hay algo ahí fuera, lo que sea, etc,etc.
Por último pensé en una frase de una película,Toy Story (toma profundidad), aquel "hasta el infinito y más allá!!!!" que decía Guss Lightyear.

Salvada por Igor Mitoraj

Había sido otro día de mierda, uno de tantos que me toca vivir últimamente, una de esas jornadas laborales que acaban con lágrimas de rabia contenida y un nudo en el estómago. Salí más o menos a la hora.Iba paseando, sin demasiado criterio, tras mis gafas de sol, mientras le daba vueltas a la mierda de día. De pronto me encontré frente a una enorme escultura que no recordaba que estuviera allí. Pensé que era una nueva adquisición del ayuntamiento. Buena elección pensé. Era una enorme escultura de bronce con aires de helenismo. Seguí caminando. Me di de bruces con otra. Una cara inmensa de bronce que descansaba sobre el suelo. Alargué la vista, Había unas cuantas más a lo largo de la calle. El autor era Igor Mitoraj. Y entre escultura y escultura olvidé mi día asqueroso y pensé en la belleza de las formas, el trabajo de las piezas, enormes.
Sin darme cuenta me sentía mejor. Mis ojos ya no lagrimeaban y la sonrisa volvió del letargo.
Si tenéis un rato, os recomiendo un paseo por Rambla Catalunya. De verdad que valen la pena.

Blue eyes, de nuevo

Esta historia viene de...

http://lagatasobreltejadodezinc.blogspot.com/2006/11/blue-eyes.html

http://lagatasobreltejadodezinc.blogspot.com/search?q=El+regreso+de+%22blue+eyes%22

http://lagatasobreltejadodezinc.blogspot.com/search?q=Puntual

Las ocho y cuarto de la mañana. Llegaba tarde, fumaba por las escaleras pasando de cualquier prohibición. no se había afeitado, ni peinado, solo una ducha rapida y una camisa arrugada. Cruzó la puerta de la oficina aún con la colilla en la boca, que no se despegó de sus labios ni al murmurar un buenos días al que sólo contestó la mirada desaprobadora de su capitán.

- Llegas tarde, sigues fumando aún cuando te he dicho que aquí no se puede y... joder! quitate la puta colilla de la boca!-graznó el capitán suarez, el hombre más pulcro de la tierra mientras le cortaba el paso al paso por la puerta de su despacho..
- Voy de incógnito, pero,iiiip...está bien...-dijo mientras apuraba la calada antes de apagar la colilla en el tiesto del tronco tropical que había frente a la puerta del despacho.
- Pues sin que te reconozca nadie, sienta tu culo en esa silla. Tengo un caso para ti, Aranguren.
Y cerró la puerta de un portazo tras de sí.
- Tenemos a un sádico que se dedica a ligarse a chicas en bares, se las folla pero acaba en violación y luego les pega una paliza salvaje. Pero no las mata. De momento ya son dos las víctimas. Ambas están en el hospital. Una en coma, la otra con amnesia. Ahí Tienes el informe. - le graznó mientras lanzaba el dosier sobre la mesa, justo frente a él.
- Ufff...quién lo llevaba? por qué me lo pasa a mi? A qué....?
- Lo llevaba Vázquez pero se rompió la tibia el otro día en el partido contra los de Guetxo y tú necesitas motivarte, quiero que te impliques, me oyes?
- Cobraré más? A que no? Pues no me joda. Haré mi trabajo y punto. Hay que ser gilipollas para dejarse los huesos en un partido de fútbol.
Miró el dossier, lo agarró de mala gana, se levantó y salió del despacho.
Sacó un cigarrillo, lo encendió y fue hacia su mesa.
- Aquií no... -se oyó desde detrás de un armario archivador.
- Chúpamela, Ugalde, es demasiado pronto para tocarme los huevos con el puto tabaco.

No podreis conmigo

No podrán conmigo, ni mis admins pasotas, incompetentes y dejados, ni el jefe que dice que les pegará la bronca y luego aquello parece una charla de amiguetes mientras yo me quedo con cara de lela pensando "holaaaa???? me equivoqué de sesión de la de bronca bestial al modo amigotes del bar?".
Pues eso que no podrán conmigo, que para eso esta la pista...aunque el final...igual se lo dedico a "mis boys": a mis admins y al jefe.

Para empezar el lunes tras playa y margaritas

Este ha sido el fin de semana de lso margaritas, del sol y las conversaciones profundas en la playa, un auténtico reconstituyente para empezar la semana.
Ha habido momentos de desempolvado de fantasmas, de recuerdos varios, incluyendo los del colegio, muchas risas, margaritas de todo tipo y un bronceado con toque tomatil.
Así que ahí va un poco de playa para dar ánimos para el lunes.
Auim-ba-ue,Auim-ba-ue.

Post petulantes

Ayer tocaba. Una noche de esas en que "has de ir" a una cena a la que no hirías. Una de esas que has intentado eludir sin decir un "no quiero venir". Una cita de esas que han cambiado de día por una aunque te preguntes por qué o para qué.
Así que allí estaba yo, morena, con mi modelito ajustado y zapatos nuevos, lista para aguantar la petulancia emparejada en estado puro.
Primero bien, conversación trivial de "cómo te va la vida", luego llegó el momento "somos marujas" caracterizado por consejos domésticos. Se animó el asunto cuando escandalizaods me explicaron que otros petulantes se separaban. Un escándalo, ni un año de petulancia, así que iban a ser expulsados del club, claro. Posteriormente llegó el momento "la pasión se acaba", los detalles son para el principio, el cuerpo se estropea, para qué obsesionarse con cuidarlo, es lo que hay, queda el día a día, pero no es ir tirando (noooo que vaaaaa). A continuación, lo más esperado, el "a por el soltero/a de turno".
Destacaría:
- Cómo que has cenado toda la semana fuera? Con gente? Si que sales noooo????
- A ver si espabilas que ya empieza a ser hora que nos presentes a alguien que ya tardas, no sé a que esperas, que si sigues así cuando vas a tener hijos?
- Así que has ido a congresos de salsa? en grupo? Todos debeis ser solteros no? Como un club de solteros o algo así?
- Tan lejos te vas a ir de vacaciones? Bueno, claro, sino, en qué te ibas a gastar el dinero...
- Y quedas con chicos a solas? chicos "normales"? Y son interesantes? Y a qué se dedican? Pues agenciate uno cualquiera mujer...
- No es un poco raro esto de tener tantos "amigos"?

Lo cierto es que la ristra siguió, y me arrepentí de no haber aceptado el ofrecimiento de un amigo para acompañarme y escandalizar al personal. A todas esas preguntas habría contestado, en vez de con educación, con el mismo tono desaprobador con que me las formulaban.

Señores y señoras, la vida no empieza ni acaba en una pareja. Esto no es el juego de las sillas, el buscar novio para no quedarse suelto a costa de que?

Pues sí tengo amigos, pues sí quedo casi cada día con alguien, pues sí, me voy de vacaciones donde me da la gana, pues sí bailo salsa y si puedo una bachata con un mazas y no, no me interesa el mundo de las comidas con suegros,ni los fines de semana pasados íntegramente en casa, ni tener mas pijamas que ropa para salir. Quiero que el trasero se mantenga como está, o mejor, aunque tenga treinta años, y estar morena y mirarme por la mañana y sentirme bien, y no, no quiero decirme un "te haces mayor,hay que asumirlo, hay que resignarse". Y me gusta ir de tiendas sola aunque no tenga a "mi hombre sentado en el sofá aguantandome el bolso" porque en los probadores hay algo llamado colgador, extremadamente práctico.

Para colmo, en el brindis, no miraban a los ojos, Dios mío! 7 años de mal sexo si no miras a los ojos. aunque supongo que a eso también , supuestamente, debe tocar resignarse, no? Pues va a ser que no.

Me planteo seriamente para qué quieren quedar conmigo? Para criticar mi manera de vivir? Para regodearse de su situación emparejada? Me regodeo yo de mi vida social ajetreada, de las actividades culturales, de las fiestas, las risas, les hago notar que no tienen vida fuera del mundo marujil? Pues entonces?

Tengo que espaciar estos encuentros.

Paranoia

Desde que un día soñé que unos terroristas atentaban contra el edificio en el que trabajo estoy algo partanoica. Hoy una amiga me ha enviado un sms porque mañana, bueno, hoy es 11M y parece que había rumores que querían atentar en Barcelona. Y mi cerebro ha empezado a dar vuletas y vueltas de nuevo. He contactado con un amigo mosso de esquadra y mañana no iré en metro a trabajar.
Pero mi cabeza no ha tenido suficiente, y eso que estaba bajo los efectos de un margarita tamaño piscina olímpica. entonces he pasado por delante de un local, el local de los juees cuando no estoy lesionada y he pensado en lo que haría si mañana tuviera la mala suerte de se rmi último día. sí qué mal rollo , ya lo sé, pero soy así. He pensado que querría pegarme los últimos bailes, llevarme a la cama a un mazas y no parar. entonces he pensado en que por qué esperar, en por qué no vivir cada día como el último. Por qué esperar? de nuevo ese carpe diem porque no se sabe qué pasará. Así que a la que mi pie esté bien que se prepare la pista porque voy a quemar las suelas de los zapatos.Macizosd de turno, prepararos.

El mini tronquito y el trasero puteado

He descubierto un objeto de vicio: el mini brazo de gitano de 37 centimos.
Pero qué bueno, pero qué...ummm...aaaaaaahhhhh...ooooohhhhh.
Es mi salvación ultimamente. Sé que va a parar donde no debe y que mi trasero protesta, que no sirve de nada ir al gimnasio si me mato a porquerías. Bueno, mala suerte, no estoy en posición de abstenerme de mis pequeños vicios en el trabajo.

Porque me apetece y porque, como no me lo diga a mi misma...

El mito de la caverna

Esta mañana, mientras se ejecutaba una query, he mirado hacia la ventana y me he perdido en el magnífico día que hacía, más propicio para hacer el aperitivo que para trabajar.
Y me he sentido en la caverna.
El super mega lipoatrófico edificio, tiene una forma tal que, si no se tiene vistas, se ven a través del reflejo en los cristales del otro ala de edificio.
En mi caso, por ese reflejo puedo ver el espectáculo de delfines del zoo que queda a mi espalda y la ciudad.
Mientras contemplaba el reflejo, he recordado aquel mito de la caverna de Platón,en la que los hombres, cara a la pared sólo ven las sombras que se proyectan frente a ellos y no ven la realidad. De hecho , de golpe, me he sentido un poco así, en mi micro mundo de querys y desarrollos, y ya no sólo eso, en mi mundo de occidental, de consumista. De nuevo he vuelto a Birmania y a sus problemas reales. Pero también he pensado en lo que nos muestran, en lo que se supone que es nuestra realidad, lo que se supone que nos ha de preocupar, lo que se supone que debemos hacer con nuestra vida.
Sí, soy una más de la caverna, pero mi query ya ha dado resultados y tengo que seguir allí, cara a la pared, viendo las sombras que son la presunta realidad.

Conversaciones de playa, el horóscopo y las estaciones

No dejará de sorprenderme cómo se puede pasar de una conversación ligera a una profunda zas! sin más que una frase de enlace. Tampoco dejará de sorprenderme los temas variopintos y los lugares en que tratarlos, que no necesariamente han de ser los más acordes.
Así por ejemplo, te puedes encontrar comentando la juerga de la noche anterior o las teorias evolucionistas en la playa, o el cómo pueden estar vivos los gusanos que se venden en lata como cebo vivo frente a la máquina del café.
Y entre todas ellas, siempre sale algún tema recurrente como los horóscopos.
No hace demasiado, bueno, tal vez sí hace tiempo, leí en un libro de horóscopos que las estaciones influian en el talante de cada signo.
Venía a decir que los signos que inician estación suelen verse marcados por gran energía que canalizan en función el elemento al que pertenecen, ya sea, porque se preparan para los rigores del invierno o el calor estival o porque implican cambio como los que inician la primavera y el otoño. Son signos que implican adaptación a ese cambio y creatividad. Los signos que se encuentran en el centro de estación son los más estables y tienen cierta concordancia con la estación a la que pertenecen. Son los más estables, al contrario que los que acaban la estación.
Esa teoría me pareció lógica y se complementa con lo que leí en un artículo en el que explicaban el por qué los nacidos en invierno eran más fuertes y menos los nacidos en estaciones trnasitorias.
Del articulo no tengo referencia pero del libro sí: Monleón. Esther "Horòscops: tot alló que volies saber i no gosaves preguntar".
De los horóscopos se pasa a la astronomía y a la distancia a la que están las estrellas más próximas, de la improbabilidad de la influencia de las estrellas en el carácter, cual relación espúria que parece cierta pero que luego resulta inexistente y luego se cambia y se discute sobre las mechas de esta o esa otra. Pero todo es intercambiar impresiones, compartir ideas, un brain storming, aunque sea en la playa.

Dimisión

Hoy es uno de esos días en que boraría el disco duro del PC del curro, mis archivos del servidor , escribiría la carta de dimisión y no miraría atrás.
Lástima que no pueda, que haya gastos que se han de pagar cada mes.
Pero hoy es uno de esos días en que, simplemente, diría un ahí os quedais.

Nota: si alguien tiene un trabajo para mi, porfa que me lo haga saber.

La vida de los otros

Salía del cine tras ver la película que día título a este post y he visto a la gente que se agolpaba para llegar a la salida. Íbamos todos así, en fila, sin protestar, como toca y he pensado en la película, en ese ir como dice el sistema, en seguir toda norma, en no salir de la fila. Y de golpe he pensado que tal vez ahora no tengamos stasis pero seguimos entre nuestros muros de cristal. No quiero que se me tache de antisistema antiglobalizacion okupa o anti lo que sea, pero en esa fila que conducía a la salida, me he sentido una hormiguita más en la fila, un curri más de la cadena. También me he sentido controlada. Esta semana en una conversación salió a colación el hecho que determinado correo electrónico busque palabras clave en tus mensajes y te de información relacionada a dichas palabras clave. También se nos localiza por satélite vía gps. Tal vez los sistemas de control sean más sutiles, más laxos pero, al final, qué pueden llegar a saber de nosotros?
Quépueden saber los demás de nuestra vida? Qué pueden llegar a controlar???
Y siguiendo con el título y el argumento de la película, ese hombre sin vida que vigila y se mete en la de otros, también eh recordado otra conversación de estos días. Hablábamos de la gente que juzga nuestra forma de vivir, que sentencia lo que hagamos por el mero hecho de hacer algo diferente, algo que ellos no hacen. Dónde está el respeto y la tolerancia, eso que es muy bonito, sobretodo para uno mismo y que queda muy bien si se trata de aplicarlo a colectivos generalistas pero que ya es más complicado de aplicar, paradógicamente, a los que más cerca tenemos.
Por último, respecto a la película, da para reflexionar (no digo más por si alguien aún no la ha visto).

Quiero un tejano que me tape el culo

Por qué tendré tantos problemas con los pantalones. Llevo dás que me miro mis tejanos y pienso que piden una jubilación. Así que, inocente de mí, se me ha ocurrido mirarme alguno y probarme otros. I ja hi som (Ya estamos): de nuevo he tenido que aguantar que una dependienta me mire y me diga, "claro es que estos son estrechos" con cara de asco (traduccion: claro vaca, es que como vas a caber). También he sufrido los pantalones que no te tapan el culo. Eso si, al menos no me sobraba un palmo de pantalón de largo. A ver, que alguien les explique a los fabricantes que las chicas de metro setenta y cinco, altura para la que hacen sus pantalones, tienen un talle más largo y que, si la cinturilla es tan baja, no les tapa ni raja del trasero (perdón por la ordinariez).
Pregunta de gata inocente a dependienta, hasta ese momento pseudo-simpática: No tendrás uno no tan bajo de cintura?
Respuesta de dependienta con cara de palo y cabreo y tono gilipollas: Noooo, es que se llevan así, por la cadera.
Comentario gata, pseudo-mema, lo se: pero es que me quedan bastante mas abajo de la cadera...igual otro modelo...
Respuesta de dependienta, zorra-puta: nooo... es el patronaje estandar.
Gata que si pudiera le arrancaría el corazón con las uñas: ok pues. Merci, me lo pienso.
Pregunta: se considera "en defensa propia" cargarse a una dependienta tras semejantes agresiones?

Post versus siesta igual a Fastlove

Día gris, sueño y dolor de cabeza. Un post que no se deja escribir y una siesta que me lleva del brazo. Escribo unas palabras pero se me cierran los ojos.
La siesta ha ganado por goleada.
Así que dejo un youtube de estos. He estado indecisa entre cuál de George poner, si el Club Tropicana, con esa pinta ochentera y bañador ajustado o la roquera o la más cool.
Así que ahí va una canción que me encanta, aunque no sea de siesta, bueno no es de siesta para "dormir".


Nota: Qué manos más bonitas tiene George Michael.

Coincidencias y a por soleás

Siempre me ha costado eso de reconocer a la gente fuera del habitat donde los veo normalmente. Me ha llegado a pasar ir con alguien en el bus uno al lado del otro y no reconocerlo hasta verlo entrar en la sala de armas. Ah! claro! me sonabas pero...
Cuando además entra el factor noche la cosa aún es más espectacular:de noche, poca luz, maqueado todo el mundo, aire de fiesta y de día, de trabajo, cara de cansado y de prisa. Ayer me pasó algo parecido. De salsera a "gata trabajadora", de traje, cuando voy pocas veces de traje, con gafas...Y de día! Fue divertido. Hacía tiempo que no me encontraba a nadie y ahora vuelvo a coincidir con bastante gente. Vuelvo a ser yo, la reina de los encuentros casuales.
Mañana voy a la feria de abril (seguro que dará para un post). A ver a quién me encuentro.
Tendré que desempolvar las sevillanas.

Encuentro casual

No era el trayecto habitual que hacía en metro, ni la hora habitual. No solía mirar hacia el andén sino ir leyendo o distraida.Per allí estaba, en aquel metro, a esa hora, mirando por la ventana. Lo vió. el iba a subir. parecía indeciso entre dos puertas. Ella rezó porque subiera por la otra. No quería verlo. Pero tras un amago, él entró en el metro por la puerta que estaba justo delante de ella.
La vió, se sorprendió. Dos besos, saludo tenso y conversación de compromiso. Una situación violenta.
El trayecto hasta la siguiente estación fue eterno. Se despidieron con un ya nos veremos, más falso que un duro sevillano, de puro formalismo.
Una casuallidad más, una de tantas, a añadir en el anecdotario.

Puntual

Se despertó por culpa de la luz que se colaba a través de una persiana mal cerrada. No sabía qué hora era pero intuía que era demasiado pronto. Intentó taparse la cabeza con la almohada pero no pudo. Algo le impedía moverla. Se giró a su derecha. Había alguien durmiendo junto a ella. Se sobresaltó. La figura se movió y le dio la espalda, una espalda fuerte, musculosa y bronceada que no identificó.
Con cautela, se incorporó y se acercó a la figura que ahora roncaba para intentar verle la cara.
Mientras se movía sin hacer ruido, miró a su alrededor. Aquella tampoco era su habitación.
Finalmente pudo ver la cara de su compañero de cama. Abrió mucho la boca sin emitir ruido alguno y se sentó acurrucada en su lado de la cama. Estuvo así unos minutos y luego se levantó y fue recogiendo su ropa del suelo, por el que estaba desparramada.
Una vez vestida miró la dirección del hotel en el papel de cartas del escritorio.
Antes de irse, se acercó al hombre que dormía en la cama y se quedó un minuto mirándolo. Lo besó en el hombro y se fue.
En la calle hacía frío pero no le importaba. Sólo quería meterse en su cama y dormir hasta que el hambre la despertara.

Sex shop

Hay cosas que la gente hace al cumplir los 18: ir al bingo, votar, ir a un sex shop,entrar en las discotecas, apuntarse al dir...
Algunas se me han quedado pendientes, digamos, por falta de interés.
Una de ellas era entrar en un sex shop, hasta esta noche.
Siguiendo las instrucciones de una mini gincama hemos acabado unas 10 personas entrando en un sex shop con una careta puesta.
Allí nos tenían que dar la dirección del restaurante.
Cuando he visto que teníamos que entrar allí, en el típico sex shop con escaparate cutre, neón más cutre y gente (hombres) que salían con cara de "yo pasaba por aquí" me quería fundir...Qué vergüenza pero he entrado con los demás.
Era un corredor con una serie de cortinas a un lado y a otro y una gran vitrina.
En cada cortina´. Me recordaba a un establecimiento de rayos UVA pero en negro. En la vitrina había una serie de números con películas porno asociadas, como una cartelera multicine. Nos han dicho que teníamos que buscar el mensaje entre los canales. metemos una moneda en una máquina que hay en la cabina, empezamos a buscar canales. Todo es porno: entre hombre, entre mujeres, a solas, en compañía, con animales y finalmente el mensaje de nuestro amigo.
(No he visto nada de todo eso, con la primera imagen he tenido suficiente).
Al fondo del pasillon está la tienda propiamente. Allí nos han de dar una tarjeta a cada uno.
Mientras espero mi turno para que me den la tarjetita, doy una ojeada a la tienda: hay una sección librería y cine y unas vitrinas. Identifico las típicas pollas de plástico y objetos "especial despedida de soltero/a". Otra con vibradores y otras cosas que no sé que son. Me llama la atención una especie de bulba de plástico. Creo que prefiero no saber para qué sirve.
Llega el momento de salir y de rezar para no encontrarme a nadie conocido.
La verdad es que no era para tanto, aunque algún coleguita me informa de que hay distintos tipos de sex shop. Supongo que me ve en la cara que alucino con su explicación.
"No es que vaya es que me han contado..." se excusa. Bueno no es un delito, no? Mientras no se haga daño a nadie a mi qué más me da. Aunque dicen que quien se excusa sin motivo es porque miente o algo oculta.

Por fin fuera de casa

Qué sensación la de volver a salir a la calle sin que el objetivo sea vera un médico.
Qué maravilla lo de dar una vuelta, pararse ante un escaparate, sortear turistas.
Qué delicia arreglarse para ir a cenar, ir a la cena, reir y beber un poco de vino entre risas.
Qué liberador desfogarse en la pista.
Por fin he podido volver a mi actividad habitual de fines de semana apretados y de poco descanso. Me ha sabido a gloria poder pasear por la mañana aunque no hiciera demasiado sol para llegar a la librería y mientras ojeaba libros compartía una copichuela matutina con algunos amigos. Y qué decir de la mega fiesta nocturna de la que ahora llego.
Esto es vida. Esto es MI vida.
Diría que hasta me apetece ir a trabajar, pero segundos despues de decirlo me daría cuenta que es mentira.

Pues ná

Iba a postear, quería postear, pero realmente se me hace difícil encontrar un tema: relaciones personales no que he visto demasiados posts al respecto en los últmos tiempos; enfermedades, médicos, hospitales...tampoco, ya huele; un youtube, otro? tengui también unos cuantos, siguiente capítulo de blue eyes, no,sin mi inspiración dícil y no estoy para pensar, espectáculos, ummm, tengo que escribir sobre Teorema de Passolini pero aún no hay huevos, una foto? ummmm...una foto...no, tampoco, actualidad? deportes? un cuadro? Nada, hoy no hay manera.
Pues ná, hoy nada, lo siento.
Me voy a ver una peli romanticona y mentira aderezada con chuches que he perdido demasiado peso tanto sudar a golpe de febrada.

La espina de la rosa

Y de golpe me he dado cuenta. Estoy chof, entre tanto medicamento, tantos días en casa, tanta fiebre, el pie que está ahí aún pse y...ah, claro que el lunes es Sant Jordi!
No hace demasiado rato, estaba chateando con uno de mis mejores amigos, torturándolo con la conversación con la que a veces le doy la plasta, la eterna evidencia de la mala punteriía de una servidora para fijarse en alguien no freakie, alguien que siga una lógica, la lógica, vaya. Y mientras la conversación seguía entre emoticono y emoticono, algo en mi interior me decía que algo no cuadraba, que aquella charla hoy "no tocaba". La conversación ha acabado en el punto más o menos de siempre pero he seguido con esa sensación de que algo no cuadraba.
Entonces lo he visto. Tenía un mail que me informaba de las actividades "santjordieras" de mi librería favorita.
Era eso! Ese chof y esa conversación, mi subconsciente se acordaba mejor que yo que el lunes es Sant Jordi.
Y por qué una fiesta tan bonita y populista, populosa me deja chof? No es que no me guste, es bonita, con mucho símbolo, con lo de los caballeros y las princesas, y el libro, que cada año cae un autoregalo literario, los escritores y todo eso.
Lo que la hace triste es porque un Sant Jordi fue una auténtica mierda. Un Sant Jordi acabó en una bronca espectacular y en un adiós definitivo, mientras las demás parejas parecían todas enamoradas debido al efecto rosa-libro. Y si hubiera sido otro día, no sé un 17 de agosto por ejemplo pues ni me acordaría y cada vez que se hacercara el 17 me daría igual, pero dejarlo con alguien uno de los días de los enamorados, el "corteingleseado" San Valentín o el "catalanuflo" Sant Jordi, pues es un asco, porque cada año se celebra justo lo contrario a ese recuerdo y cada año, por muy superado que esté, hay un recuerdo para ese día, para esa bronca entre rosas, libros y miradas felices ajenas, siempre hay un pequeño segundo en el que recuerdo esa vuelta a casa con la rosa del adiós, los ojos llenos de lágrimas y el corazón destrozado.
Y como cada vez la cosa empieza antes...porque llevan días anunciando a tal escritor o tal otro, las previsiones de ventas, etc.
Así que recomendación a quien lea este post: jamás romper una relación ninguno de esos dos días y, a ser posible evitar otro tipo de festividades como Navidad, St Joan, etc, y cumpleaños. Es una putada. Total, no vendrá de un día,no?

House life!

Me encanta House. Creo que ya lo he comentado en otras ocasiones. Entre mis compañeros de trabajo se ha extendido la housmanía: esas cabronadas, la pinta interesante de tio listo, solitario y torturado al que dan ganas de "arreglar",los casos,los desenlaces, los piques con Cudy...No soporto las escenas de quirófano, sangre y vísceras pero eso se arregla tapándose la cara en el momento preciso.
La razón por la que os pego este rollo esta pseudo declaración de gustos televisivos Es que el domingo me sentí dentro de un capítulo de una serie de hospitales.
Siguiendo una especial racha de problemas de salud, desde el jueves pasado que tengo fiebre alta (más de 38). En vez de bajar con las medicinas suía cada día más. El sábado el médico de urgencias vino a casa y me doblo la dosis de todo. el domingo desperté con una temperatura de más de 41 grados, sudando y tiritando y con dificultades para hacer una frase.
Tras que supermamá, mi madre (le debo un post sólo para ella),consiguiera bajarme la fiebre un par de grados dándome de todo, poniéndome hielo y paños frios, me llevaron a urgencias del Hospital Clínic.
Las dos horas y media primeras me las pasé sudando mi fiebre en una silla de plástico al lado de otros pacientes (media de edad 75 años).
a la media hora de llegar, una doctora me preguntó qué me pasaba y me miró el cuello y no vió nada especial. Me preguntó si había ido a alg´n país tropical, contesté un "No a Birmania" muy coherente pero al hacer meses no le dió importancia.
y me devolvió a mi silla.
Sigo pasando la febrada y en una especie de duermevela empiezo a dar vueltas a si podría ser una enfermedad tropical latente, u una de las raras que salen en House. Un trastorno autoinmune, Beggener? una infección interna? Lo que tengo claro es que en la serie eso lo tratan con antibióticos "de amplio espectro", a los que, por cierto, soy alérgica.
Una hora después, otra doctora, las mismas preguntas. Me queda claro que me quieren facturar para casa pero el 41 es un número muy persuasivo en cuestión de temperatura.
Deciden que me quede, esperando en mi estupenda silla de plástico, mientras van llegando camillas con ancianitos pálidos con muchos tubos rodeándoles.
Llega mi turno. me lleban a un habitáculo de 3 por 2 metros o así. Me recordaba a una cabina e estética cutre. Me dicen que me quite la ropa, lo meta todo en una bolsa de plástico y me suba a la camilla. Me miro la bata. Me empiezo a desvestir, ahí ya cagada, la verdad, y me pongo bata como en las peluquerias. La enfermera entra y me dice que se abrocha por detrás. Por su cara sé que se me nota que soy primeriza en eso de ser paciente hospitalaria y con el cague pues no pienso.
Aquello parece más Urgencias que House pero en Seguridad Social.
Sigo con las vueltas, una y otra. Cada vez la cosa va a más.
La chica al 3A! Se oye destrás de la cortina que me separa del pasillo. Ese artículo indica la media de edad de los pacientes.
Que sensación lo de ir en camilla, qué velocidad, qué mareo, qué sensación tan extraña.
Viene una doctora, (ya van tres, las mismas que horas desde que llegué allí), se identifica. Me pregunta. Le cuento. Me examina. Me dejo. Una enfermera me toma la temperatura. No llega a 37 tras sudada en la silla. Me harán análisis.
La enfermera saca una cosa como un mini grifo.
Qué es eso?
Una vía?
Para qué?
Por si te han de poner algún medicamento?
Duele?
Casi nada (No es una frase demasiado precisa o la enfermera era de Bilbao).
Me saca sangre me deja el grifo con taponcitos en la mano.
Las vueltas van a mil por hora.
Traen a una señora octogenára en otra camilla con una mascarilla de oxígeno.
Viene una enfermera a decirme que mi madre ha preguntado dos veces por su niñay que pensaban que era una niña pequeña pero que me han localizado y le han dicho que estoy bien.
Se acerca la cuarta hora a la espera de los análisis.
En ese tiempo conozco a una monja que cuida a ancianos y qu "va mucho por allí" porque le gusta.
Oigo la conversación telefónica de un posible seropositivo con algún familiar y la de un tío que parecía un catequista (lo vi por la cortina medio abierta) y que resulta que la combinación de medicamentos le sento mal: se trataba hepatitis y sífilis, el angelico.
Y mientras pensaba que aquello era un filón para cualquiera que quiera escribir y me había olvidado de por qué estava "la chica" allí, viene el mismo camilleroy me lleva a la zona de observación. Se me heló la sangre. no sé exactamente qué es esa zona pero al vera una "acompañante" leyendo el Hola entendí que aquellos pacientes llevaban más de unas horas allí.
Me sentí indefersa y asustada. A la media hora escasa, la enfermera de dice si quiero que avisen a mis familiares.
le digo que sí. Me asusto. Tran grave es? Qué debo tener? Qué me han de decir? Me ingresan? Como le digo a mi jefe que estoy ingresada?
Al parecer mi madre estaba en la puerta y tardan medio minuto en llegar. Me quieren animar pero los veo preocupados.
Viene la doctora (que no George Clooney ni mis simpatía). me dice que analítica bien excepto una sustancia que indica que hay infección.
Si tuviera huevos, en ese momento, los llevaría por corbata.
Es amigdalitis, pero...(algo más?)soy alérgica a las familias de antibióticos más adecuados para su tratamiento.
Me receta uno nuevo que califica de "raro y fuerte pero que te irá bien".
Justo cuando me iba a tranquilizar la doctora concluye "si ves que no estas bien ves al médico de cabecera y probamos otra alternativa".
Estupendo, de golpe soy un conejillo de indias.
Sentí un profundo alivio al dejar el hospital, horas después eso sí. No tiene el glamour televisivo y spongo que siempre he visto esas series desde el punto de vista de los médicos y no de los pacientes que son puros secundarios.
Pero bueno, de todo se aprende.
A día de hoy estoy mejor. Es el primer día en que he estado casi medio día por debajo de 38. Mañana iré a la doctora, que tampoco será como la Teresa de Ventdelplá, a ver si sigo con el experimento o hay cambio.

El hotel

Cómo es un súper hotel:
Habitación triple de menos de seis metros cuadrados, sin baño, pero con tele.
Dos toallas para tres.
Baño en el pasillo.
Ducha en el pasillo.
Recepción-cafetería igual a mini mostrador con máquinas de vending (otro día entraré en comentar esta palabra de espanglish tan extendida).
Teléfono: no
Llave: no, un código.
Secador: jajajaja
Jabón:juas juas juas.
Ubicación: polígono industrial en población más o menos cercana a una gran ciudad.
Precio:32 euros por habitación triple y noche.
Es uno de los viajes en que mejor me lo he pasado, aún con un alojamiento así.
Ha sido una lección de humildad.

Fever

Qué calor que hace no?
Pues noooo?
Te has abrigado demasiado.
No creo.
Pero hace calor.
Que no....

Uf estoy espesa, no entiendo nada
Será del tiempo
Tal vez
O de dormir poco
No sé...

Te encuentras bien?
Sí, sólo tengo calor.
Estarás premenopausica o tendrás alguna alteración hormonal.
Tu crees?

(Horas después...a eso de las 23h)
Termómetro: 38.6

A la mañana siguiente:
Qué calor!
Otra vez?
Es que tengo fiebre pero he venido para rematar esto.
A ok? Entonces harás intensiva?
(No hace falta que diga que no he contestado).

Alguien me ha hechao mal de ojo.
La envidia es muy mala, sea esto gripe o lo que sea (no estoy embarazada).
Pues I will survive, kls quien sea.

Había prometido escribir algo y esperaba que fuera más decente. Quería seguir con la historia de Blue eyes pero sin mi "inspiración" no me sale...Será la fiebre.

La animadora - gheisa

El otro día me llevaron a ver "Casa de muñecas" de Ibsen.
La obra me gustó, el espacio -la sala Muntaner- también me pareció adecuado, y los actores más que correctos.
Pero no dejé de removerme en la silla. No es que estuviera incómoda, bueno un poco sí, sino que me crispaba ver cómo trataba Helmer a su esposa Nora: la trataba como un animalito, como una mascota, una propiedad, daba por hecho que ella era menos que él en todos los aspectos. Y no paraba de llamarla "alosa" (alondra, en catalán) cada vez que la trataba con ea prepotencia (podria ha ber sustituido alosa por mema ya que en ese momento eran sinónimos). Lo que más me molestó fue darme cuenta que aquel trato no era más que el reflejo de la sociedad de la época, en que la mujer era eso, una criaturilla inferior, una carga, un lujo, un capricho, una mascota o propiedad más y que, como tal, debía estar agradecida a su amo, debía cuidarlo, reilre las gracias y estar a punto y perfecta para él en cada momento. Me tranquilicé pensando que esto ya no pasa. Luego me volví a poner nerviosa porque recordé que sí que pasa, y cómo, en países´musulmanes, en la India, donde mueren mujeres quemadas por sus maridos, en la China, donde tener una hija es tal desgracia que a veces las dejan morir en la calle.
Y me sentí afortunada por no vivir en ninguna de esas sociedades.
Pero, a medida que pasaba la obra , seguía pensando y me di cuenta que tampoco es la sociedad que vivimos las cosas están como debieran. Aquí en pleno siglo XXI se siguen dando mayor número de ascensos a los hombres, se les sigue pagando más, se considera que una mujer necesariamente ha de tener una vida plena si tiene hijos. Aquí, ahora, tener carácter y ser autosuficiente es muy bueno si se es hombre, y un defecto si se es mujer. Aquí, ahora, sigue triumfando el estilo "gheisa-animadora": chica inteligente pero que no me lleve la contraria, que coma pero que no se engorde, que trabaje pero que cuando llegue a casa sea unas castañuelas, segura de sí misma y desvalida a la vez, que lleve la casa, y por qué no, las zapatillas.
Vaya, el remanso del guerrero.
Por supuesto, no se lleva para todos, pero, en términos generales, así es.
Y qué pasa si ella es un guerrero? Qué pasa si se pasa el día a hostias en el trabajo? Qué pasa si, lo que menos le apetece al llegar a casa es ponerse a hacer coreografias con los pompones? Qué pasa si también necesita un remanso de paz y no una bronca por tomarse demasiado en serio su trabajo?
Cómo ser guerrero y damisela a la vez? Y más aún, quién quiere ser animadora-gheisa?
Mientras le daba vueltas a todo esto y me seguía moviendo en mi asiento (suerte que no tenía a nadie detrás) me identificaba con Nora y me daban ganas de pegarle cuatro gritos a Helmer.

Para saber algo más de la obra:

A petición de una perla: el antes de Héctor

Quién no recuerda al Héctor de Troya, el morenazo que se enfrentaba a un Aquiles tambien muy feo, el pobre? Pues ahí va el antes de Eric Bana, tal y como me han pedido por ahí.
No tiene precio: pelo ochentero, no tan mazas y de cara redonda, blancucho,como cómico rollo latre, cual colaborador del Goodfountain australiano cualquiera.



También adjunto una foto vestido de Héctor por si cuesta de reconocer.


Tengo que ir a Australia, ya!

Melancolía, nostalgia y una noche asquerosa

Hace una noche de perros y mi pie no está en condiciones de salir por ahí. Además sigo "chof", así que he seguido "peinando" el youtube y he encontrado cada perla...corto del marido de Madonna, los primeros pasos de Eric Bana en la televisión australiana antes de ser Héctor en Troya, antes, incluso, de ser guapo, el With or Without you de U2, vaya, de todo.
Y mientras buscaba todo lo que se me ocurría, me he acordado de Wet, wet, wet, de lo que me gustan sus canciones, de las lloradas que me había pegado con ellas, de haber grabado los videos musicales de los programas de la tele, de lo bueno que estaba el cantante, Marti Pellow. De paso he buscado qué fue de ellos y he descubierto que, aquella mirada enigmática de Marti, en realidad era la de un heroinómano, que su adicción supuso el fin del grupo y que se han reencontrado y vuelven a tocar. Y que sigue estando bueno.
Así que ahí va la canción, el clip,con el que los descubrí.
Mientras sigo con este estado melancólico extraño.

Mañana asténicamente primaveral

Me he despertado melancólica y aún no sé por qué pero así es. Creo que aquello que sueño influye en mi estado de ánimo del día siguiente. No sé qué soñé esta noche para estar así.
Tal vez es que, aunque haga frío, mi organismo nota que es primavera y que, por tanto, toca melancolía y astenia primaveral.
Así que ahí va un youtube melancólico, con lluvia incluida. Y por qué este y no otro? Pues no sé, tal vez porque esto de que Blunt fuera soldado y ahora artista sensible tiene su que, aunque publicitar su pasado sea , probablemente, una acción más de los responsables de marketing de su discográfica.

El regreso de "blue eyes"

*Este post es la segunda parte del titulado "Blue eyes" publicado el pasado noviembre. http://lagatasobreltejadodezinc.blogspot.com/2006/11/blue-eyes.html

Otro bar, otra barra, otras copas. De nuevo demasiado humo en el ambiente, música de los ochenta y algún clásico roquero.
Entró con paso firme pero pausado en aquel local de moda del puerto pegó un vistazo rápido, se colocó en una esquina de la barra y pidió una cerveza.
Volvió a inspeccionar el local y sus fríos ojos azules se cruzaron con los de ella. Mantuvo la mirada, ella la bajó y sonrió. Dejó de mirarla. No podría resistirse. Sabiéndose observado, se sacó la americana de pana azul y la dejó sobre un taburete, como quien no presta atención a sus gestos y le dio un sorbo a su cerveza. Levantó la vista y sus ojos se volvieron a encontrar con los de ella. Esta vez él sonrió y obtuvo una sonrisa de respuesta. Se giró y apoyó los codos sobre la barra. Se dibujaba la potente musculatura de su espalda bajo la camiseta gris, y lo sabía.
Al poco alguien se puso a su lado y pidió un martini con limón. Miró de reojo, enarcando una ceja. Era una chica alta, esbelta, vestida de negro, de pecho abundante y melena rizada. Era ella. Sonrió.
Empezaron a hablar, de todo y de nada, entre miradas cómplices, roces casuales y manos que se agarraban, a un brazo, a la cintura para acompañar una broma o una sonrisa.
Ella reía, embobada por aquellos ojos azules, enmarcados por pequeñas arrugas, por sus facciones casi esculpidas y su aspecto impecable así que no se resistió cuando él le dijo “vámonos”.
Él iba delante abriéndole paso. Casi en la puerta, ella se cruzó con una chica menuda y rubia. Con dos señas le indicó que se iba y sin para de caminar, se giró y le dijo con gestos que ya le contaría.
Caminaron por el paseo, bajo la brisa y la humedad de la madrugada.
Ella tenía frío. Él le ofreció su chaqueta y la rodeó con su brazo.
Notó como se apretaba contra él su cuerpo tibio. Olía a perfume y tabaco.
Bajaron a la playa. Se sentaron junto a unas rocas que los ocultaban de la vista de curiosos.
La besó. Ella se estiró en el suelo. Se inclinó sobre ella y la abrazó con fuerza. Ella le desabrochó los pantalones y se bajó las bragas. Él la penetró con fuerza, ella gritó, excitada. Él siguió arremetiendo contra ella violentamente. Los gritos dejaron de ser de excitación y pasaron a ser de dolor y terror. Le tapó la boca, sin importarle que le mordiera. Con la otra mano le sujetaba los brazos.
Sus ojos azules brillaban bajo la luna como si fueran de acero y su sonrisa seductora se transformó en una cínica mueca.
Ella se movía demasiado. La abofeteó. Ella gritó. Entonces la golpeó con una piedra en la cabeza. Le gustó demasiado, así que volvió a golpearla, una y otra vez por todo el cuerpo. Aquello le causaba mayor placer que estar dentro de ella. Se corrió.
Se vistió y se envolvió la mano ensangrentada por los mordiscos con un pañuelo.
Ella empezó a despertar de su inconsciencia y gimió casi sin fuerza.
Él le propinó una patada en el estómago que le dejó sin aire y que hizo que se doblara sobre sí. Antes de irse, se agachó a su lado, la cogió por la barbilla y la besó en la boca ensangrentada por los por los golpes. Miró la luna y sus ojos azules brillaban satisfechos.Sólo se oía el mar y la música a lo lejos, mientras se alejaba por la playa, sintiendo la brisa.

Lo que los gatos son

Hoy era el día D, ése en el que me cambiaban la venda o me la sacaban, que me daban el alta o no.
Tras esperarme tres cuartos de hora me han llamado.
Me han hecho sentar en la camilla para sacarme la venda por fin.
El enfermero, mientras el médico miraba, ha empezado a cortar. Y lo he visto. Entonces mi memoria ha rebobinado hasta semanas atrás en el momento en que llegué a casa y me vi el tobillo y me quedó claro que tenía que ir al médico.
Qué hace una chica cuando tiene que ir al médico? Depilarse.
Qué hace una chica pasadas las 21 horas cuando se da cuenta que al día siguiente ha de ir al médico? Depilarse con lo que sea (aunque sea un hacha o papel de lija).
Y eso hice y ahora me acordaba. También me acordaba del primer cambio de venda que fue discreto pero esta vez...
Cuando he empezado a ver el tobillo era...peludo, como el de la prima de Chewaka!
Me he empezado a poner colorada. Supongo que lo que yo casi veía como un “descanso” peludo no era más que el contraste entre el resto de la pierna depilado y el trozo que no, pero me moría de vergüenza.
El médico me miraba el tobillo con interés, al igual que el enfermero y yo rezaba porque me dejara ponerme bien el pantalón y tapar aquella pata de oso con el calcetín.
Cuando por fin me ha dejado calzarme, he sentido tal alivio que me ha dado igual que me dijera que estaba mejor.
La conclusión del médico ha sido que el lunes puedo ir a trabajar, con tobillera, eso sí.La mía, otra muy distinta: los gatos son...peludos.

Sin mucho que decir, o los primeros dibujos

Será por el aburrimiento pero soy incapaz de escribir sobre nada mínimamente profundo, ni tengo ganas de escribir ninguna historia. Mi creatividad está aletargada. Así que me aprovecho de la creatividad ajena.

Estos son los primeros dibujos que hacen para mí mis sobrinos. Me han hecho muchísima ilusión, ya veis qué tonta que soy.

Me recuerdan esa edad en la que todo se arregla con un dibujo y un beso. Ojalá todo se arreglara así.

El más grande es obra de mi sobrina: un niño, una niña, una casa, una pelota, dos cisnes (en amarillo). En parte de arriba ha dibujado a su hermano y ha puesto el nombre para que lo identificara. (no os recuerda esto al ojo de Dios típico de la pintura románica?).

El recortado y más sobrio, lo ha hecho mi sobrino: un sol y un pajarito sonrientes.

La verdad es que son un encanto.

Post de una tullida "contentilla"

Hoy ha sido mi primera noche lúdica después de dos fines de semana. Unos amigos me han sacado a pasear para celebras San Patricio, el patrón irlandés en un pub cercano a casa. He tardado más de quince minutos en llegar de casa al pub con mi muleta, unas horas y copas de vino después (no me gusta la cerveza así que he cambiado la guiness por copas de viña sol) he hecho el trayecto a la inversa. Del pub a casa he tardado 5 minutos y no me dolía el pie, casi.

Conclusión: la destreza en el manejo de la muleta es inversamente proporcional al grado de alcohol ingerido. -me tendré que plantear pasarme los días que me quedan de baja, digamos "contentilla".

Desde el encierro: una estupidez fruto de la amebización por aburrimiento

Cuadrado lila, esquina derecha. Ele inversa, rotar noventa grados, izquierda. Palo amarillo, rotar, en vertical a la izquierda. Otro cuadrado lila, al lado del anterior. Una zeta inversa verde, al centro. Una línea!
Ya van cincuenta. Paso de nivel. Ahora van más rápidas. Un palo, una ele, una ele invertida una te...No me da tiempo, un error y fin de la partida.
Así entraba ayer en vigilia, entre figuras geométricas de colores que caían de la nada y mentalmente las colocaba aquí o allí para completar las filas. Cerraba los ojos y sólo veía eso. Me dormía, entre figura y figura, pasadas las cuatro de la mañana.Conclusión: jugar al Tetris no es una solución eficaz para el insomnio.

Desde el encierro: un poco de salsa o araño

Llevo un cabreo increíble porque en la empresa en la que trabajo no saben ni gestionar una baja, porque una es una "mindundi" hasta que no puede ir a trabajar y entonces hasta te pagarían un helicóptero para que fueras,´eso sí, nada de aumentos, Estoy aburrida porque he de estar en casa una semana más, dolida, porque hay quien sabiendo que estoy con la pata chola ni ha respirado, triste porque no podré bailar en semanas y melancólica porque...

Bueno, por todo ello, cuelgo este de Marc para el deleite salseril, para que los mordaces hagan leña de la gata tullida y porque me encanta esta versión salsera, de esta canción, que,ya de paso, tiene su significadillo. Y a quien no le guste que no lo mire.

Post desde el aburrimiento: Volar a París desde el sofá

He tenido una conversación sobre París y, desde mi encierro forzado, he deseado estar de paseo por Le Marais. Me gustaría dar una vuelta, comprarme algo y, cuando el hambre me obligara a hacer una parada técnica, entrar en Chez Marianne http://www.economist.com/cities/displayobject.cfm?obj_id=2117933&city_id=PAR

y ponerme las botas con sus platos yiddish.

Por la tarde, tal vez me acercaría a alguna de las librerias del Barrio Latino o a la Ile de Saint Louis para acabar en Fauchon http://www.fauchon.fr/, comprar alguna cosa para cenar y para casa, el hotel o donde fuera.

O mejor aún, tras una siesta, me arreglaría, con las compras hechas en Le Marais, me pondría a Ginger y Fred y me iría a cenar, bien acompañada, claro, a Le Procope http://www.procope.com/en/index.htm . Después, tal vez una copa, unos bailecitos y al hotel, por supuesto, con la buena compañía , a acabar el día.

Bueno, soñar es gratis y cuando se está tirada en el sofá por obligación, es una necesidad.

Espero volver pronto a París. De la pequeña charla me he quedado con que aún hay mucho por ver o conocer. De mis recuerdos he rescatado las ganas de volver a pasear por las grandes avenidas, de pasar frío, de ver la nieve.

E todo caso, os dejo los links, para que se os haga la boca agua, conmigo.

El transportín, la pantalla y lo que pensaba mi gata

Me siento como un gato en un transportín. Sin poderme mover, sin poderme escapar. Veo el mundo a mi alrededor, el sol ahí fuera, a los demás que se mueven, que van, que vienen y que se paran junto a mi cama y me dicen que tranquila que son unos días. Y resuerdo cuando hace años llevaba a mi gata al veterinario y la pobre maullaba y se quejaba que quería salir. Y yo la miraba desde fuera y le decía que sólo era un rato. Ahora entiendo que la pobre me mirara así. Ahora sé lo que pensaba. Pensaba lo siguiente:"Claro maja (igual maja no era la palabra) tú no eres quien está aquí dentro".

Y también he entendido a mi gata cuando, tras haber ido al veterinario, alguna vez, volvía con una especie de pantalla alrededor de la cabeza y le costaba andar y yo la miraba y le decía que paciencia. Ahora sé que cuando me miraba con aquella carilla se estaba acordando de mis muertos y que "maja" no era la palabra que cruzaba por su cerebro gatuno.

Me pregunto si tanto símil con la que fue mi gata será casual. Será que las dos compartimos esa necesidad de independencia, esa necesidad de libertad? Se debía rallar tanto como yo de estar así postrada? Porque claro, aunque muy inteligente, ella era un ser supuestamente no racional, pero claro, tampoco tenía internet con el que entretenerse y aunque le gustaba dormir en mis libros, tampoco recuerdo que le gustara leer. Le debía dar tantas vueltas a las cosas, cosas gatunas, se entiende, como yo le estoy dando estos días?

Lo que tengo claro es que se debía sentir frágil, débil y de mal humor. Que se sentiría torpe y sin ganas de nada, como yo ahora.

Post1 del aburrimiento de una gata con lun esguince en la patita: Ginger y Fred

El otro día me caí y el resultado ha sido un esguince que no me deja estrenar a Ginger y Fred. No me refiero a que e haya comprado el DVD de Sombrero de copa, ni nada de eso. Tampoco es nada de hacer tríos.

Me he comprado unos zapatos de baile: se llaman Ginger y Fred. Los compré el mismo día que me hice el esguince. Y es que cuando se me mete algo en la cabeza...

Pero no puedo estrenarlos. Estoy aquí, tirada como una colilla, conectada las 24 horas a messenger, a gmail, y me aburro. Me siento enjaulada.

Por qué les he puesto nombre a unos zapatos? Por qué les he hecho una foto? Porque me aburro y porque me da la gana. Podría haberme dado por escribir historias estupendas pero estoy tan aburrida que no me sale nada, lo siento. Así que cuelgo la foto de mi nueva adquisición, los que probablemente me van a acompañar en más de una noche salsera a partir de ahora. Con sus protectores y todo.

Buck Rogers 2

No hace demasiado que me encontré por casualidad con la reposición de Buck Rogers. Era una de mis series preferidas de pequeña y Buck me encantaba. Así que me quedé a verla y descubrí que Buck tenía michelín, que no iba fotodepilado y era un machista. Cómo han cambiado los héroes. La verdad es que la serie se veía muy antigua pero lo que más me sorprendió que, realmente, aquel héroe era más humano que muchos hombres de a pie del siglo XXI, más auténtico.
Así que decidí que quería compartir con vosotros el recuerdo. Me paseé por el youtube y descubrí perlas como los títulos de Galáctica, El gran héroe americano, Los últimos días de Pompeya. Pero lo que más me sorprendió fue encontrar parte de un reportaje en el que se entrevistaba a Gil Gerard, el actor que daba vida a Buck. Al parecer, después de que el éxito de la serie esapareciera, los excesos lo llevaron a la obesidad y ahora, rondando los 60 años se había hecho una reducción de estómago y había recuperado la figura. Me quedé sin palabras al ver imágenes de "mi Gil" con más de cien kilos, medio calvo, vaya, viejo.
Pero su vejez me recordó que no tengo 10 años, que lo de jugar a naves, a ser Wilma Geering quedó atrás. También pensé en todos esos héroes de hoy, tan artificiales, en cómo se verán cuando ni la cirugía les pueda devolver la juventud.
Disfrutad de Buck.

Buck Rogers, mi héroe

Añoranza sibarita

La otra noche, entre conversaciones frívolas, desenfadadas, nos pusimos a hablar de restaurantes. No de los "normales" ésos mal llamados baratos, porque ahora barato no hay nada, sino los de cocina de autor, los que no bajan de muuuchos euros, de ésos que siempre digo que se ha de ir pagando otro. Que si Ábac por aquí, Comerç 24 por allá, Bulli, Ruscalleda, Arola. Hicimos un buen repaso a los que ya llevan tiempo y a los que han abierto hace poco.

Entonces me di cuenta que hacía mucho que no iba a un restaurante así. En verano fui al Strand Hotel en Yangon, eso sí, la mejor cena de mi vida, pero, me refiero a un restaurante aquí, no a miles de kilómetros. De hecho me entristeció pensar que, no sólo hacía siglos que no iba a un restaurante de ese tipo sino que hace demasiado que no voy a un restaurante decente.

Por alguna extraña razón o porque las cosas van como van, y la economía propia y ajena es la que es, últimamente sólo voy a restaurantes de los que "no están mal de precio", como mucho. Restaurantes correctos, que arriesgan poco y en los que se puede cenar por 30 euros, salvando, claro, excepciones como el Buzzing en el que los platos están más trabajados sin que ello implique un sobrecargo en la cuenta.

Pero es caso no es a dónde voy sino a dónde ya no voy. Añoro alguna cena sibarita, algún restaurante íntimo, o sofisticado, sin llegar a los lujos, de ésos de gama un poquito más alta de la de "batalla" pero en los que los gustos están más elaborados y no hay turnos.

Así que hago una llamada a los sibaritas o semi-sibaritas (como yo) de la red. Por qué no ir a cenar de vez en cuando a un buen restaurante? Quién se apunta?

Teletrabajo, chandal, golosimas y cocacola. Así no hay quien trabaje

Pues sí, hoy me ha tocado trabajar desde casa. Así que llevo intentando ponerme todo el día. El homeoffice no es para mí. Me he despertado más tarde que nunca, he desayunado más que nunca, he chateado en messenger con todo aquel que se ha dejado y ahora escribo este post, con un vaso de cola y una bolsa de guminolas bien cerca del ratón: Un clic, una chuche, otro clic, un poco de cola.

En resumen que no he dado ni el huevo. Y no será porque tenga poco a hacer, noooo...al contrario pero, es que, el sofá me mira.

Y os preguntareis (o no) cuál es la razón por la que no estoy en la super flamante oficina hoy? Pues porque la han cerrado dos días. A la gente le han empezado a salir surcos en las piernas debido, presuntamente, a campos electromacnéticos generados por el mobiliario. Tras la inspección de trabajo han de hacer reformas y tenerlo listo el lunes. Así que ayer por la tarde nos dijeron que no fuéramos a trabajar hasta el lunes. Cuando te dicen algo así, primero saltas de alegría por lo del fin de semana de cuatro dás pero luego te das cuenta que todo aquello que ha de estar el lunes y que tenías previsto hacer en dos días lo has de hacer igual. Entonces ala! a correr, a enviarte mails a casa, a grabar archivos, etc, para poder hacer algo.

Y esta mañana he leído este artículo en el periódico.

Resulta que estoy teletrabajando y yo sin saberlo!

Resulta que no se para la actividad, que los empleados seguimos ahí dándole desde casa. Pero se les olvida decir que los empleados que quieran , porque su trabajo no puede parar, o porque su responsabilidad/profesionalidad no se lo permite, trabajarán dos días con SU ordenador, con SU ADSL en SU casa. Porque mucho anuncio de "Heaven I am in heaven" de la Coixet pero no damos ni agua, eehhh....Y claro luego los edificios salen como salen.

Os adjunto el artículo para no extenderme.

http://www.lavanguardia.es/gen/20070301/51311480139/noticias/una-enfermedad-de-oficina-obliga-a-desalojar-dos-dias-la-sede-de-gas-natural-barceloneta-reino-unido-barcelona-bruselas-francia-belgica-italia.html

Voy a ver si teletrabajo un rato.

Cesc Gelabert y Orion

Cómo explicar los movimientos de electrones, las cadenas de ADN, los cromosomas, el big bang, la evolución? Y más aún cómo explicarlo bailando?

No parece sencillo. Esrealmente complicado pero Cesc Gelabert lo consigue. Con elegancia, músicas perfectamente seleccionadas y una técnica impecable, la compañia Gelabert-Azzopardi se pasea por los principios básicos de la ciencia y los interpreta y explica a la perfección. Su Orion es toda una lección de ciencias, de danza y de expresión en definitiva. Si estáis por Barcelona, no os lo perdais. Están en el Teatre Lliure hasta el 4 de marzo.

No soy precisamente una experta de la danza y menos aún de la danza contemporánea pero, de verdad, avale la pena. Para los que os gusta eso del baile: es increíble el dominio que tienen de su cuerpo los bailarines. Impresionante.